Vasculhava os passos dos outros para encontrar os seus.
Vinha de um passado calado, olhava para tras e so via as suas pegadas, continuou
tropeçando em solidao. Não tinha par...e nem parede, mas não era livre.
tropeçando em solidao. Não tinha par...e nem parede, mas não era livre.
Fugir tambem é prisäo.
Fugia do que? Já estava morto.
... Qualquer movimento o matava, todo pulso lhe era uma ameaça, todo riso era direito alheio e nunca o dele.
Encarava a morte todo dia, o dificil era lidar com a vida.
Naquele dia resolveu viver de verdade, ate a ultima gota, pegar o dia com as mäos.
Sentou no meio fio, descascou um picole e chorou... urrou...se inundou de si e decidiu ter mais cores que aquele semáforo sobre sua cabeça
